从玫瑰园回到旧校舍时，天色已经暗了。

走廊里空无一人，只有风从窗缝渗进来，吹动布告栏边缘没贴牢的纸角。

没有钟声，没有铃声，连远处操场上某只忘了收的球鞋落地的声音都没有。

夜走到空教室里，在靠窗第二排坐下来。

她有半个晚上没有事做。

没有学生需要提醒，没有琴房要蹲守，暗种今晚很安静，像野兽吃饱后蜷缩在洞穴里的呼吸。

土垄上的紫丝没有再涨，但也没有退。

它卡在那里，等着下一顿。

夜从口袋里掏出那本无封面书。

她翻到最后一页。

页角那行字还在，笔迹是从纸背渗出来的那种淡：“可你自己省过的那些路，谁来替你还？”

她看了很久。

今天她问过小林实那：“你为什么要报一个需要排练的节目？”

她问过春野遥：“你练舞步的时候高兴吗？”

她问过绮罗：“你嘴上答的，和你心里想的，是一句吗？”

她替她们把问题翻了出来。

但没有人拿这些问题来问她。

她也不打算主动回答。

可此刻教室里没有别人，书页上的字不会追问得更急，也不会追问得更缓。

它就是等着。

夜从讲台抽屉里找到一截铅笔。

短得几乎握不住，削过的笔尖早就秃了，留下一个钝圆的木头芯。

她坐回窗边的位子，翻开无封面书的空白页，想写点什么。

她先写下自己的名字。

孤门夜。

三个字，和她每天在黑板上、表格里、宿舍入住登记册上写的一模一样。

她又写：永恒花园。

这四个字她的笔尖很顺，几乎是肌肉记忆。

然后她想写：我从那里来。

笔尖停在纸面上方。

停了三秒。

五秒。

夜发现自己的手没有落下去。

她盯着“我从那里来”这五个字。
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