1953年春，蓉城火车站。

“呜——呜——”

绿皮火车喷着蒸汽，轰隆隆地停靠在站台。

出站口黑压压的一片，全是扛大包小包的乘客。

十七岁的乔青山穿着一身军装，笔挺挺杵在石墩子旁。

他身板已经长开了，肩膀宽阔，没了当年那个干瘪山娃的影子。

他手里捏着那封军管会发来的电报，既期待又忐忑。

人潮里，一个瘦骨嶙峋的中年男人拄着拐，一瘸一拐地往这边挪。

男人满头花白，左边袖管空荡荡地在风里打转。

每往前拖一步，他都得梗着脖子稳一稳身形。

乔青山眼睛一红，摸出那根黄铜烟杆紧捏在手心。

乔原开在离他两步远的地方，停下了脚。

他一下就看见了那根烟杆，嘴唇开始哆嗦。

站台上人声鼎沸的喧闹，完全影响不到这父子两人。

乔原开抬起仅剩的右手，在半空中虚停了一下，想去摸摸眼前这个高大后生的肩膀，却又缩了回来。

嘴张合了好几下，他艰难地开口：“长这么高咯。

穿上这身军装，老汉儿都差点没敢认……你，你是我的山娃子不？”

乔青山下颌紧绷，目光落在那条空荡荡的袖管上。

他握着烟杆的手一下收拢，眼底顿时憋得通红，声音发哑：“老汉儿，我来接你了。”

当啷一声。

破木棍砸在青石板上。

乔原开瘸着腿踉跄着往前扑了一步，独臂一把勒住儿子。

“我的山娃子！

老汉儿活着回来了……”

他把脑袋用力埋在儿子肩膀上，哭声嘶哑，“可老汉儿把你们搞丢了啊！

我没用啊！”

乔青山咬着后槽牙，用力回抱住父亲：“老汉儿，我们一起把娘和姐姐找回来。”

接下来的几个月，父子俩把蓉城及附近翻了个底朝天。

他们去了当年的难民营旧址，问遍了街道办，找了无数当年一起逃荒的老乡。

没得到一点线索，母女两人音讯全无。

这天傍晚，天阴沉沉的，刮着冷风。

乔原开拖着那条病腿，领着儿子走到一条巷子口。

前头一个搭着茅草的棚子底下，飘来一阵卤水味。

那味道太冲，八角和桂皮的苦涩味直往鼻腔里钻。

案板后头，老板正从大铁锅里往外捞着卤牛肉和牛杂。

锅里的老卤水颜色发乌，翻滚着浑浊的黄白沫子。

乔原开顿住了脚，直勾勾地望着那口锅，似乎勾起了回忆。

他瘸着腿挪上前，掏出最后一点钱：
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