“老板，称一两卤肉，片薄些嘛。”

老板斜了他一眼，收了钱，便刀起刀落，把几片牛肉装在纸上递了过来。

乔原开珍重地捧着那包肉，领着儿子走到石阶上坐了下来。

他从帆布包里抠出两个干窝头，递给乔青山一个。

接着，他捻起一片薄薄的卤肉，颤巍巍地送进嘴里。

他合上眼，干瘪的腮帮子蠕动着。

可才一入口，他怎么也嚼不下去了。

乔原开“呸”地一声，把那口肉渣全吐在手心里。

“老汉儿，咋个了嘛？”乔青山蹙着眉，侧过身问。

“骗人的……不是这个味。”

乔原开盯着手心里的烂肉渣，笑得比哭还难看，眼神彻底黯了下去。

“差得太远咯，又柴又苦，连你娘做的一成好都没得。”

他哆嗦着手，把那包油纸推到儿子怀里：

“山娃，你尝两口。

你脑壳聪明，你仔细想一想，你娘做的卤肉到底是个啥子味道？”

乔青山试探性捏起一片肉，塞进嘴里。

粗糙的肉丝、浓重的死咸味、大料没炒透的苦涩味……

他拼命去回想四岁那年，母亲端上桌的那碗红褐发亮的牛肉到底是什么滋味。

没有。

脑子里一片空白。

他脊背一僵。

乔青山忽地大口大口地往嘴里塞肉，嚼都不嚼就往下咽，企图用这种粗暴的方式去唤醒那本就残缺不全的记忆。

什么都想不起来。

十三年了。

这烂批世道，连那唯一的一点咸香味，都在苦难的日子里被磨得一干二净。

“老汉儿，我想不起来了。”乔青山用力捏着油纸包，“我真的一点都记不得了。”

乔原开定定地看着儿子，眼底最后一点光彻底灭了。

他苦涩地摆了摆手，身子佝偻成一团：

“不怪你，那时你才一岁多，话都说不抻展。

是老汉儿没用，连口真正的卤肉都没给你们留下来。”

后来。

蓉城北边一家破草屋里，弥漫着一股草药味。

脸色灰败的乔原开躺在板床上，出气多进气少。

乔青山跪在床沿边，双手包住父亲的手。

乔原开费力地偏过头，眼珠子迟缓地转动，试图定格儿子的轮廓。

他的右手还捏着一张寻人启事，上面歪歪扭扭地写着贾月荷和乔青榕的名字。

“山娃……莫找咯。”

乔原开虚弱地喘息，“乱世人不如狗，走脱了就……找不回来咯……”
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