王景弘坐在底舱最深处的一只铁箱上。

面前一盏油灯。

灯焰小得可怜，但极稳。

他背后的舱壁上钉着一片黄布。

布的四角用铜钉钉死。

布上写满了字。

朱砂的。

有些已经暗成猪肝色，有些还红得发亮。

沈映月第一个走到底。

她没看那些亮着的字。

她先看的是黄布右下角。

那里有一块极深的水渍，形状古怪，像一只半睁的眼睛。

“这是信。”王景弘说，“你爹用这盏灯写的。

灯烧的是鲸油。

油里掺了海沙。

烟往哪边斜，哪边的字就亮。

九个字，分九条烟路。

只有把灯放回原位的人，才能读出完整的一句。”

“第九个字在水渍里。”沈映月把手贴上去。

布面是潮的。

水渍里的字被泡胀了，像伤口里翻出来的肉。

“是‘水’。

被水泡出来的字。

我爹说过，九字信里，只有被水泡出来的字，才是真字。”

“你爹还说，最怕你第一眼就看见这个水字。”王景弘说。

“为什么怕？”林远问。

他站在沈映月身后三步，目光在黄布和王景弘之间来回。

王景弘说话时，右手的无名指在铁箱上轻轻叩。

没有节奏。

是习惯。
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