那段金华吃进去，睡了一冬，长成了它自己的东西。

他取出贴身的封囊，把七粒碎金精倒在案上。

小金鼻尖挨个点过去，不吃，只闻。

闻完，两只前爪拨拉起来，把七粒分作三小堆。

他按来路一对：一堆出自矿心的熟囊，一堆出自巷道的浅囊，单出来的那一粒，是头一回开囊时最老的边角。

从前它分得出死金活金。

如今同样一堆金，成色年头，它鼻子里各是各的味。

这一段金华，把它在二阶里托到了上品。

妖核里存的金性也厚了，真要下活脉道，比从前能多游一程。

小金拿爪子把那粒最老的金精拢到自己跟前，扒拉两下，扒到肚皮底下，坐住了。

工钱，它自己先领了。

雨下到夜里没停。

晚饭是灶上温了半日的粥，就着一撮咸盐。

雨点敲着补过的屋瓦，灶膛里的火星明一下，暗一下。

他把碗洗了，听了一阵雨，起身出门。

檐下支起四面旧旗，砂盘摆平，沉锋从葫芦最深处请出来，卧进温息砂里。

砂线引一缕薄灵，雨声隔在旗外，砂里安安静静。

贴着剑芯那层涩劲，入冬时就只剩个影子。

今夜薄灵一口一口喂进去，那个影子一寸一寸往剑尾退，退到尽头，忽然一空。

剑身极轻地鸣了一线，随即止住。

吃匀了。

从断峰山里带回来的那口气，开春前后吃匀。

识海里小锋入冬前撂下的那句开春前后吃匀，今夜落地，分毫不差。

他把剑从温息砂里请起来，就着檐下油灯的光看。

剑还是那口剑，锋刃不会因此多利一分。

长匀的是里子：灵力过处，再摸不到一丝滞涩，剑气行到哪一寸，哪一寸就应到底。

他自己的一缕灵力顺着剑脊走了半圈，收回来，气机安安稳稳。

右腕那道旧冷线也安静，没跟着起哄。

从断峰捡回来的那口剑，到今夜，才算长囫囵了。

识海里，小锋的声音浮上来，比往常清了一层，慢还是那么慢。
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