从饭堂到半山，一路都是上坡。

乔柏提着一盏灯笼在前头引路。

夜里的山比白日更静，灯谱殿那一小角灯火悬在东边高处，远远地陪着他们走了半程。

“掌门不住正殿。”乔柏在路上说，“偌大一座殿，烧不起。

掌门搬出来那年，老夫还没这串钥匙。”

“掌门姓阮。”走到岔路口，乔柏又添了一句，“道友称掌门就好。”

上半山的石阶比前庭的旧，阶心的浅窝磨得更深，有几级用新石片补过，补得平平整整——也是那串钥匙的活。

再往上走了一段，乔柏的脚步慢下来，话也慢下来。

“山上如今能进那道门的，一只手数得过来。”他说，“外客进那道门——自老夫接了这串钥匙，道友是头一个。”

坡尽头是一座偏殿，殿门虚掩，门缝里透出一线暖光。

乔柏在阶下停住，把灯笼交到他手里，自己抻了抻那件洗旧的袍子，前襟抻平了，又抻了一遍。

“掌门只见道友一个。”乔柏把灯笼递过来，“道友出来时，灯笼搁在阶上就好，老夫回头来取。”

说完，他退下了坡。

他提着灯笼，在殿门外立了立。

这道门里坐着的，是这座山上最后一位元婴。

山下有人挪着界碑，等这座山自己断气——碑一年一年往里挪，人却始终不上门。

门里坐着什么，不难算。

蝉衣挡得住寻常扫过的神识，挡不住元婴凝神的那一眼——这一层，他动身上山之前就算过了。

躲得开这一眼的人，守不成这座山。

他抬手叩门。

“进来。”

里头的声音不高，落在夜里，稳稳的。

殿里很空，空得能听见茶炉上水沸的声音。

一席，一案，案后坐着一个老人。

殿这么大，家什就这么几件，全聚在当中一小片灯光里，四面是黑。

殿角立着几只落了灰的木架，架上空着。

能搬走换钱的，早年间就都搬走换了钱，剩下的只有搬不动的大，和搬不空的空。

老人瘦，旧道袍浆洗得快没了颜色，须发全白而齐整，手背上的青筋一条一条，盘得老藤一般。

他坐在那儿煮茶，人比案上那只茶炉还静。

“散修杜衡，见过掌门。”他放下灯笼，躬身见礼。
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