年头不是丹。”

老人把火钳搁下，换了个话头。

“山上的家底，你见了大半。

空殿，旧渠，药圃，灯谱。”老人屈起手指，一样一样数，“还有一处，你没见过。”

他候着。

“青芜洞天。”

老人吐出这四个字，就着炭火烤着手，慢慢讲。

“开山的祖师，是化神。

祖师晚年，把山里最老的一片药圃，连圃带脉，封进一处洞天里。

圃里养着的，是打开山那日就下土的老药。

山下论棵卖的东西，那圃里，论片长。”

“封了多少年了？”

“几百年。”老人说，“门一直没开过。

祖师留了话——灯谱不满三千，不开那扇门。”

“为什么是三千？”

“没人说得清。”老人摇头，“祖师身后，历代掌门守着这句话，一代传一代，传到老夫手里。

谱上鼎盛的时候三千多盏，差过那么一线；败落下来，越差越远。”

他在灯谱殿里见过。

几千个灯位黑着，亮着的，十几盏。

“老夫这辈子，钥匙攥热了，门没资格开。”

炭火塌了一块。

老人望着火。

“祖师圃里养着的老药，够这一门再出三个元婴。”老人说，“山下的人不明白，这座山为什么死撑着不散。

撑的就是这个——门后头那点家底在，山就还有翻身的日子。”

“北边等灯灭，等的也是它。”他说。

“灯灭了，山空了，谁先上山，那扇门就归谁慢慢琢磨。”老人说，“他们等得起。

老夫，等不起了。”

这句话老人说得不重。

火光照着他半边脸，皱纹里一片安静。

等不起的人，反倒不急了。

殿里又静下来。

他捧着茶盏。

那扇门后头，有他找了一年的东西——这句话本不难说。

问价，还价，摊条件，他做了半辈子。

可对面这位，刚说完自己过不了这个冬。

话到了嘴边，滚了两滚，又叫他咽了回去。

对着一个把家底全数摊开的将死之人开口要东西，这张嘴，他张不开。

老人看着他，看了一阵。
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