“你有句话，压了些日子了。”老人先开了口，“抄《养脉丹要》，抄到老药那几卷，你的笔就慢。

库里那两味老根，你挑的是年头，不是卖相。

这句话压到今天，老夫一直在等。”

他抬起头。

“要不要，老夫替你说？”

他把茶盏搁下，站起了身。

“弟子自己说。”

“摊底那晚，弟子摊了脸，摊了仇家，还压着一层。”他立在案前，声音放得很平，平得有些吃力，“弟子结婴，缺一味草。

婴灵草，年头要上百年的。

山下问遍了，有屉，没货。

故纸堆里一笔旧账把弟子引上山来——上山那天，三分是为山。

七分，是循着这味草来的。”

“师父把家底摊到这个份上。

这一层，弟子不能再揣着受。”

婴灵丹的方子在他手里。

方子打哪儿来，他仍旧不摊——两不欺，各人都许留一层底。

今日摊的，是这味草，和求草的心思。

殿里静了片刻。

老人忽然笑了。

这一晚头一回，笑出了声，跟着咳了两声。

“好。”老人说，“这句实话，老夫等了几个月。

等的不是话——是看你肯不肯自己站起来说。”

他背上出了一层薄汗。

“早看出来了，还收弟子？”

“就是看出来了，才收。”老人往椅背上一靠，“空着手上山、口口声声只为山好的，老夫这些年见过几个，一个都没留住。

人有所求，才守得长。

你求的东西在门后头，你就会替这座山，把门守好。”

“再说——”老人拨了拨炭，火头亮了亮，“七分三分，是你自己记的。

老夫瞧着不是。

清渠那些日子，西坡返青那天你眼里的东西，不是七分为自己的人能有的。

这一笔，你记错了。”

他张了张口。

这一回，换他答不上来。

“草的事，老夫应你。”老人说，“山下断了的，山上还养着。

山把草给你——你把一个元婴的指望，还给山。”

“这不叫买卖。”老人一字一字，说得很慢，“这叫山养人，人养山。

这座山几百年，就是这么过来的。”

他后退半步，撩袍，一揖到底。
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