“我这双手，”他望着火，慢慢说，“半辈子干的，是把东西往回带。”

断了的，接上。

散了的，收拢。

死了的，一点一点养活。

丢了性子的，还它本来的样子。

捡漏这行，人人当他是在捡便宜，其实他捡回来的东西，十件里有九件，是替它们找了条回去的路。

“我这点灵力，大概也是这个性子。”他说，“断的、散的、丢了主的，到我手里，它总想给人家送回去。”

话说到这儿，他自己先顿住了。

“只摸着个影子。

落不了名。”

她听完，往炉里添了块柴，火光跳了跳。

“悟这一关，谁也代不了你。”她说，“我的寒，是打了几十年的架打明白的。

你的这个，得你自己认。”

“影子摸着了，就不远了。”她望着他，“差的，是你把它认下的那一天。”

“认下它，是个什么光景？”

“到那一日，你自己就知道了。”她把火钳搁回炉边，“我认下我的寒那一日，天没变，地没变——是我看它，不一样了。”

灶上的水开了。

这一夜的话，说到这儿就搁下了。

有些东西，急不来，也急不得。

腊月尽头那几日，两个人各有各的功课。

她的晨课照旧走矿道，一条岔巷都不落；他的晨课在碑前，三十六道封记挨个摸一遍。

圃里的雪末，隔两日拂一回。

灶上的活轮着来，两只碗照旧见底。

有一日雪晴，她引一缕气顺着光棚棚沿一震，积雪滑落，光哗地亮回来。

手法比他当年教的，还利落半分。

夜里坐在炉前，他把这一年剩下的话慢慢讲完。

讲乔柏理了两回才理顺的那句传话，讲灶伯塞的两张油饼，讲小满在山门口仰着脸问的那一句。

她听着，偶尔问一句人名，把一座没去过的山，一个一个人记熟。

矿里三处家什，他也过了一遍手。

静室四面旗，她喂了一年，旗性匀匀实实；警线两道，贴着脉气走得服帖；退线的断口，利利索索。
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