韩杞的手还捏着玉简。

另一只手伸过去，把案那头两摞纸包往药钵这边推了推。

两摞辅药。

钵里，一株。

“一株。”纪尘说。

老人的手在玉简上松了松。

“一株，一炉？”

“一炉。

整株，连根。

根须一根不剪。”

老人看着钵里那一株，又看那两摞纸包。

“老朽备了两炉的辅药。

主药，只一炉的。”

“头一炉走了火——”

“那就没有第二炉。”老人替他把话说完了，“老朽守了半辈子炉，头一炉走火，十回有八回。”

纪尘把破陶片盖回钵口。

“炉先试火。

火路顺了，再下草。”

韩杞试了十来日火。

老炉三十年没走过大气，火路清过七八分，余下的两三分，得拿火去问。

老人每日烧一炉清水，火从炉底起，顺着炉壁往上推，推到哪儿滞了，手就按在炉壁外头哪儿。

按了十来日，炉壁外头一处，叫他按得发亮。

炉腹一侧。

“能走了。”七月初，老人说，“走到这一处，火还是急一口。”

“急一口，压得住？”

“压得住。

老朽压着。”

开炉那日，白日。

坊里刻刀声一下一下，韩修派的活，那人翻到晌午翻不完。

丹房门闩上，案四角的小阵压着，窗掩了半扇。

辅药照玉简上的次第下。

韩杞守炉门，一味一味往里送，送一味，报一味。

纪尘立在炉侧，灵力从两掌递进炉底，火起来了。

火顺着炉壁往上走，一寸一寸，走得稳。

到炉腹那一侧，火滞了一滞。

韩杞的手按在炉壁外头，那一处，火过去了。

草，从钵里连土起出来。

纪尘两手托着，土拨净，根须一根一根理顺。

叶子三片一簇，叶背的绒在火光里泛着灰白。
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