他托着草，从炉口送了进去。

草落进炉心那一息，火向前推，草的气，偏往回走。

叶子还是叶子，叶尖往根上卷，叶里那一线气，顺着叶脉退回根颈，一圈一圈老皮里头，往最底下那几圈收。

同那夜天眼里看见的一样：走出去，再归回来。

火往前，草往回。

两股气撞在炉腹那一侧。

撞在死弯上。

火过不去，气退不回，全憋在那一处。

炉壁外头，韩杞按着的那块地方，烫得老人手一缩。

炉壁震了一下。

闷的，从炉腹里头震出来，炉门上的铜扣跟着跳了一跳。

韩杞扑上去，两只手把炉门死死按住。

纪尘一掌拍在炉腹那一侧，灵力压下去，火气顺着他的掌心往上顶。

掌心烫，烫得皮肉一紧。

手压着，不动。

一息。

两息。

炉里的气，塌了。

火落回炉底，一点一点矮下去。

韩杞开炉门。

炉心里，一撮灰。

灰白的，轻的，炉底的余火一烘，灰缘上腾起一线烟，从炉门口飘出来，飘过案角，飘出门槛。

老人伸手进去，把那撮灰拢在掌心。

拢起来，也就一捧。

他捧着灰，站在炉前，脸上的皱纹一道一道往下坠。

“……百年的。”

他捧着那捧灰，不知道往哪儿放。

案上那只丹匣开着，空的。

纪尘把手从炉壁上收回来。

掌心一道红，从虎口斜到腕底，皮翻起来一线。

他握了握，还握得上。

“韩长老。”他说，“灰，倒回钵里。”

韩杞低头，把灰倒进那只空药钵，一捧灰，摊在钵底。

匠坊门口，那人立着，鼻子动了一动。

焦味。

药焦了的味，从半山丹房那头飘过来，淡，一闪就散。

他往丹房那边望了一眼，低头，回坊里去了。

丹房里，纪尘睁开了眼。

一档。
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