岁末，天色微明。

关房的门开了。

岑鹤从里头出来，先眯了眯眼。

九个月，门缝里只漏一线光，今日一下全开了。

纪尘立在门口，手里捧着一只碗。

“灶伯的粥。”他说，“今年新出的灵米，山上自己种的。”

岑鹤接过碗，先闻了闻。

老人在关里九个月，一粒米没沾。

辟得了谷，辟不了这一口。

他站在门槛上，一口一口喝，喝得慢。

喝到一半，他停下来，手在腹上按了按。

“师弟。”

“嗯。”

“老夫这颗丹，三十年停在那儿，不动。”老人说，“守门的，守久了，当它是块石头。”

纪尘看着他。

老人的气息沉在丹田里，比入关前沉了一层，沉得稳，压得实。

“昨夜它动了一下。

就一下。”岑鹤把碗里最后一口喝尽，“老夫坐了半宿，怕是老夫想出来的。”

“不是想出来的。”

老人看了他一眼，把空碗递回来。

“老夫也觉出来了。”他说，“沉了。”

只这两个字。

说完，他往长阶下走。

“歇一日。”纪尘在后头说。

“歇了三十年了。”岑鹤脚下不停，“摊，老夫顶回来。

老夫出来，韩杞进去。

他那只罐子，今晚交乔柏。”

长阶过匠坊。

窗开着，刻刀声一下一下。

中案那人抬起头，往窗外看了一眼。

岑鹤朝坊里点了点头，笑了。
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