林微言忽然有点后悔。

不是后悔别的，是后悔自己刚才哭得太多了。

她不是那种在人前掉眼泪的人。

五年里她只哭过一次——不是他走的那天，是他走后第三天。

那天下午没有客人，陈叔出去进货，她一个人坐在工作台后面，像往常一样修一本清代的家谱。

修到最后一页的时候，看见扉页上有一行小字——“此书传于子孙，勿使散佚”。

她忽然就哭了。

不是因为那行字，是因为她想起沈砚舟说过，他家没有什么可传的，只有他爸留给他的一柜子旧书。

他说这话的时候是笑着的，说“将来要是有了孩子，就告诉他，这是咱家的不动产”。

她当时没有接话。

不是不想接，是不敢接。

那时候她觉得“将来”这个词太远了，远得像一个永远兑现不了的承诺。

后来果然兑现不了。

而此刻，这个许诺过“将来”的人就站在厨房门框底下。

身上还是那件被雨淋透的西装，裤脚边缘还沾着一片刚从巷口带进来的槐树叶。

她没回头，却知道他没坐下——她听见他杵在那儿翻陈叔扔在矮柜上的旧报纸，翻了两页，放下了，又拿起来，那个心不在焉的动静，跟六年前他在图书馆等她下晚自习时一模一样。

“站那儿干嘛。”她没回头，声音还是淡淡的。

淡归淡，可毕竟主动开了口。

这在三个月前，连她自己都不信。

沈砚舟往厨房里挪了两步。

“看你下面。”

“下面有什么好看的。”

“比我想象的好看。”

“五年没见，学会拍马屁了。”

“不是拍马屁。”沈砚舟的声音从她身后传过来，不高，但每个字都像是放在秤上称过的，不多不少，“是这五年里，很多次想过这个画面。

你在厨房，我在门口。

想过很多次。”

林微言搅面的手停了一下，也就一下。

然后继续搅。

“那你想着的时候，有没有顺便想想，我的面好不好吃。”
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