林微言的手指松开了。

手心里被指甲掐出了四道浅浅的红印子，她没有去看。

她想起来了，那天晚上她在修一本明版的家谱，虫蛀得很厉害，她一直修到凌晨两点。

中间陈叔来送过一次夜宵，放下就走，什么都没说。

原来他来过。

“你说这些，是想让我觉得你也很可怜？”林微言的声音忽然硬了，硬得连她自己都意外。

她在生气，气他站在那里四十分钟却不进来，气他宁可让陈叔传话也不肯开口，气他把什么都算好了就是不问她。

这股气在她胸口憋了很多年，以前她不知道在气什么，现在知道了——她气的不是他的离开，是他离开之前没有给她一个选择的机会。

他替她做好了所有的决定，把她当一件易碎品一样小心地搁在原处，却忘了问她一句“你愿不愿意”。

“不是。”沈砚舟抬起头，他看着她，眼眶里没有泪，但红血丝很重，“我说这些，不是让你觉得我可怜。

我是想告诉你，那五年——每一天，每一分，每一秒，我都在想一个问题。

不是‘如果我没有做那个选择会怎样’，而是——‘我要怎样做，才能在将来某一天，重新站在你面前，把这些话说出来’。”

他顿了顿，然后用比刚才更轻的声音说了一句：“所以我回来了。

不是回来求你原谅的。

是回来告诉你，你这本书，我找了五年，终于找到了。

它就放在我的书架上，每天早晚我都要看一遍，提醒自己——我的路还没走完。

你说这本书走了多久？

五年零三个月又十四天。

但在我心里，这本书，从来没有走丢过。”

林微言低下头。

她在桌子下面把两只手交握在一起，左手的大拇指按住右手的手心，按得很用力。

手心里那四道红印子还在，被她按得有些发白，又有些发烫。

窗外的雨不知什么时候小了，从瓢泼变成了淅沥，又从淅沥变成了若有若无的雨丝。

老槐树的叶子被雨水洗得发亮，在路灯下闪着一层薄薄的、湿润的微光，像是整棵树都在温柔地呼吸。

沈砚舟把酸辣粉往她面前又推了推，轻声问粉凉了要不要热一下。

林微言摇了摇头，拿起筷子继续吃。

两个人没有再说话，房间里只剩下筷子碰打包盒的声音，很轻很细，像雨滴落在青石板上。

吃到一半，林微言忽然停下筷子，在袋子里翻了翻，抬头问他：“花生碎为什么没有加倍？”

沈砚舟愣了一下：“我跟老板说了加倍的。”

“你自己看。”

沈砚舟低头去看打包盒，花生碎的量的确不多。

他想了想，忽然想起来了：“是老板忘了。

他今晚有个团餐，忙得团团转。

我催了他三次，他每次都说马上马上，最后还是忘了。”

林微言把筷子放下，看着他。

“你催了他三次？”

“三次。”
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