“嗯。”沈砚舟应了一声，“里面衬了无酸棉纸，湿度恒定。

怕你工作室太潮，又放了两小包硅胶干燥剂。”

“律师还懂这个？”

“不懂。”他诚实地说，“查了三个晚上资料。”

林微言没说话，侧身让他进来。

沈砚舟进门时，肩头擦过她的手臂，带着外面清晨的凉气。

她闻到他身上极淡的皂香，和五年前一样的味道。

那一瞬间，她以为自己掉进了时间的夹缝里，前后左右都是旧光阴。

“放这儿。”她指了指靠窗的工作台。

沈砚舟走过去，把书匣轻轻放下。

他的动作很慢，像在安放一件易碎的器物。

林微言站在他身后，看见他的手指在书匣边缘停了一瞬，才慢慢收回去。

“你昨晚包的？”她问。

“嗯，包了大半宿。”他转过身，面对她，眼下果然有淡淡的青黑，“怕你嫌丑，拆了三次，最后就这水平。”

林微言低头看着那书匣。

针脚虽细，但确实不算专业，有几处收边略宽，像他这个人，做得比说得多，处处妥帖，又处处带着笨拙的认真。

“还行。”她声音轻下来，“至少没把书脊压着。”

“我量了尺寸，留了两指余量。”沈砚舟说。

林微言没说话，走到工作台边，把袖口挽到小臂，去净手台洗手。

她洗得很慢，手指一节一节地搓，从指尖到腕，再到手指缝，像是要把所有杂念都洗掉。

然后她从抽屉里取出一双细棉布手套戴上，又拿起那把小号竹起子，轻轻挑开书匣前侧的暗扣。

书匣打开的那一刻，墨香像被关了很久的旧魂，轻轻散了出来。

明万历壬午本《花间集》。

朱砂套印，纸墨温润，书脊包背处虽有年代痕迹，却完整无缺。

她曾在这本书前蹲过两个小时，为了二十块钱跟摊主磨破了嘴皮。

后来它被一个陌生人买走了，她蹲在潘家园南门外的槐树下哭了一场。

原来，它一直在他那里。

“书脊断口处没加重修补。”她的声音有些哑，“只做了基础清洁和防虫。

那个老师傅很厉害，没有过度干预。”

“他说这书跟别的旧书不一样。”沈砚舟说，“书脊断得厉害，但纸性还活着，像心里有口气没散。
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