沈砚舟剥栗子确实快。

这一点林微言早就知道。

以前在图书馆后面那条小路上，他靠着一棵梧桐树，腿上垫张旧报纸，栗子一颗接一颗地剥。

壳从指间掉下来，碎成细小的片，像谁把秋天掰成一小块一小块。

他剥出来的栗子总是完整的，不破皮，不粘毛，金黄的一粒，像刚从壳里醒过来。

今天他的手却在抖。

林微言看见了。

她把那包栗子放在他手里之后，他往旁边挪了一步，示意她进来。

她没动，就站在门槛外面。

沈砚舟也没勉强，就把那棵桂花树下的石凳擦了擦，坐下，打开油纸包。

栗子还热着，裹着一层细密的糖霜，甜味在潮湿的空气里散开，浓得有点醉人。

他捏起一颗，拇指抵住壳上的裂缝，轻轻一压。

壳开了，可栗肉上沾了点碎壳。

他皱了皱眉，仔细把碎壳挑出来，才放进她手里。

“你以前不会这样。”林微言说。

沈砚舟抬头看她。

阳光透过桂花树的叶子，落在她身上，把她那件青灰色长衫照出深浅不一的纹路。

她站着，他坐着，像五年前那些下午的倒影，只是两个人的影子都比从前长了些。

“以前手稳。”沈砚舟说，“现在心里有鬼，手就抖。”

林微言没说话。

她接过那颗栗子，放进嘴里。

栗子还温着，甜味从舌尖漫开，粉粉糯糯的，和记忆里一模一样。

她想说点什么，可喉咙像被那口栗子堵住了，半天只挤出一个“嗯”。

沈砚舟继续剥。

第二个、第三个。

慢慢地，手不那么抖了。

他把剥好的栗子放在油纸一角，一颗颗码起来，像摆一局很慢的棋。

林微言站在那里，看着他的动作，忽然觉得这人好像没变，又好像什么都变了。

“不进去吗？”沈砚舟问，没抬头。

“就在这说。”林微言说，“这棵树下，挺好的。”

沈砚舟点点头，手停在半空，捏着一颗剥了一半的栗子。

他沉默了一会儿，像在挑一个合适的开头。

风把桂花香气一阵阵送过来，香得人有些发软。

“五年前，我爸查出来肝癌。

晚期。”他开了口，声音不高，像在说一件别人的事，“那时候我刚进律所，工资付完房租和药费，剩不下什么。

顾氏集团的律师找到我，说可以帮我。
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