“袖扣还在我抽屉里。”她说。

沈砚舟的喉结动了一下。

“我知道。

那天我故意没去捡。”

“为什么？”

“我想让你拿着。”他说，“那是我身上唯一跟过去有关的东西。

如果你留着，说明你还没有彻底忘了我。”

林微言看着他。

窗外的阳光从云层后面漏下来，穿过绿萝的藤蔓，在他脸上投下细碎的影子。

她忽然想起陈叔说过的一句话——“旧书修得好不好，不看手艺，看心。

心静了，手就稳了。”她这些天修《花间集》，越修越浮躁，纸页总是对不齐，糨糊总是抹不匀。

她以为是手上生了疏，现在才知道，是心里有事。

“沈砚舟。”她说。

“嗯。”

“你现在住哪里？”

“酒店。

美术馆旁边。”

“搬到书脊巷来吧。”她说，“陈叔楼上那间空着。

你住那儿，修书方便。”

沈砚舟愣了一瞬。

然后他慢慢地笑了。

那种笑从眼底漫开来，像墨滴进清水里，一点一点地洇开，直到整张脸都亮了起来。

但他什么都没说，只是点了一下头。

“好。”

林微言转过身，继续修那页书。

镊子夹起补纸，蘸糨糊，贴平，压实。

这一次，手稳了。

她低头看着《花间集》的最后一页，上面印着一句词——“星子落在旧书脊上，像一句迟到了五年的晚安。”她看了很久，然后用毛笔在修复记录里写下一行字——“补纸四片，糨糊三遍，校字无误。

全书修复完成。

明日送裱。”
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