写完，她放下笔，回头看了一眼。

沈砚舟还坐在那里，手里攥着照片，目光落在她修复台上的那本《花间集》上。

他的嘴角弯着，很浅的弧度，但一直没下去。

“你饿不饿？”她问。

“有点。”

“巷口包子铺的豆腐脑不错。”

“我知道。”他说，“我刚才在槐树后面站了半个钟头，看着你蹲在门口刷门槛。

没敢进来。”

林微言愣了一下，然后笑了。

“你站了半个钟头就看这个？”

“还看了陈叔的收音机、老孙头的象棋摊，还有周明宇给你送茶叶。”他顿了顿，“周明宇人不错。”

“嗯。”

“他喜欢你。”

林微言没有接这句话。

她站起来，把桌上的文件收好，放回信封，递给沈砚舟。

然后她走到门口，拿起搭在椅背上的外套。

“走吧，豆腐脑要凉了。”

沈砚舟接过信封，站起来。

他走到门口时停了一步，从口袋里掏出一样东西，放在修复台上——那枚袖扣。

深蓝色的珐琅面，银质的底托，边角有些磨损了，但珐琅的颜色还是亮的。

“放你这儿。”他说，“等我修完你给我的那本旧书，再来取。”

林微言低头看了看那枚袖扣。

九年前的生日礼物，辗转了五年，又回到了她手里。

她伸手把它拿起来，攥在掌心。

金属被他的体温焐热了，握在手心里，像攥着一颗缓慢跳动的心脏。

她没说话，只是点了点头。

两人走出店门。

巷子里的阳光暖融融的，照在青石板上，把积水洼照得发亮。

包子铺老板看见他们，喊了一嗓子：“小林，带朋友来吃豆腐脑啊？”林微言应了一声。

陈叔从旧书店里探出头，看了他们一眼，没说话，只是笑了一下，又缩回去了。
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