“六年？”林母瞥了他一眼，“一件大衣穿六年，你是没钱买新的，还是舍不得？”

沈砚舟看了林微言一眼。

林微言正在厨房里洗菜，背对着他们，但耳朵竖着。

“舍不得。”他说。

林母没再问。

她把大衣翻到背面，仔细看了看内衬，又检查了一遍所有的接缝处。

然后她把大衣搭在沙发扶手上，转身进了卧室。

出来时手里拿着一只针线盒和一小块深灰色的呢料。

呢料的颜色跟大衣几乎一模一样，只深了一点点，像是从同一匹布上裁下来的。

“哪儿来的？”林微言端着洗好的菜走出来，看到那块呢料，愣了一下。

“你爸当年有件大衣，也是这个颜色，面料也差不多。

后来不穿了，我裁了一块收着。”林母把呢料比在大衣领口上，眯着眼看了看颜色，“差一丁点，但领子上看不出来。”

她坐到沙发上，戴上顶针，穿好线，开始拆大衣领口的缝线。

她的动作很快，拆下来的旧线绕在手指上，一圈一圈，像在绕线团。

沈砚舟坐在旁边，不知道该做什么，显得有些拘束。

林母抬头看了他一眼。

“别干坐着。

帮我把袖口那几道线拆了。

小心点，别扯坏了布。”

沈砚舟接过她递来的拆线刀，坐到另一头，开始拆袖口。

他的手指修长，平时握的是钢笔和案卷，此刻捏着一把小小的拆线刀，动作笨拙但谨慎。

拆了两针，线头断了，他换了个方向继续拆。

林母抽空瞥了一眼，嘴角动了动，没说什么。

林微言坐在餐桌前，手里摘着豆角，看着沙发上的两个人。

母亲低着头补领子，针脚走得又密又匀。

沈砚舟侧着身子拆袖口，眉头微微皱着，像在琢磨一个法律条款。

阳光从窗户照进来，落在那块深灰色的呢料上，落在母亲花白的鬓角上，落在沈砚舟微微弓着的后背上。

她忽然觉得这个画面很旧，旧得像一本线装书里夹着的插图。

一个母亲，一个男人，一件旧大衣，针线穿梭其间，把那些磨白的、开线的、快要散架的边边角角，一针一针地缝起来。

“你爸那件大衣，”林母忽然开口，手里的针没停，“领子也磨了。
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