展览结束后的第三周，许兮若收到了一封信。

信是从南市老城区寄来的，信封上用毛笔写着“许兮若收”，字迹工整但略显生涩，像是刚刚开始练习书法的人写的。

她拆开信封，里面只有一张对折的信纸，纸上只有一句话——

“许老师，我叫林望秋，今年十七岁。

我想学做顶针。

可以吗？”

信纸的背面写着一个地址：南市老街铜铺巷十九号。

那是沈师傅的铺子，许兮若认得那个门牌号。

但沈师傅去世后，铺子一直关着，沈建国偶尔去打扫，却没有重新开门营业。

她盯着那行字看了很久。

十七岁。

沈师傅学做顶针的时候也是十七岁。

那时候南市的老街上还有七八家铜铺，打铜壶的、打铜盆的、打铜锁的，叮叮当当的声音从早响到晚。

沈师傅挑了最不赚钱的一样——顶针。

人家问他为什么，他说因为顶针最小，最难做，最没有人愿意做。

第二天一早，许兮若去了铜铺巷。

铺子的门开着。

不是沈建国开的。

是一个少年，高高瘦瘦的，穿着一件洗得发白的蓝布衬衫，袖子挽到胳膊肘，正蹲在门口磨一把錾子。

他磨得很认真，錾子在磨刀石上来回滑动，发出细密而有节奏的沙沙声。

许兮若站在巷子口看了他一会儿，发现他磨几下就会停下来，用手指试试刃口的锋利度，然后再磨。

那个手势——用拇指指腹轻轻刮过刃口，不是压下去，是贴着表面滑过去——跟沈师傅一模一样。

“谁教你的？”许兮若走过去问。

少年抬起头。

他的脸很瘦，颧骨微微凸出，眼睛却很大，黑得发亮，像两颗刚淬过火的铜珠子。

他站起来，在裤子上擦了擦手，然后微微鞠了一躬——不是那种客套的鞠躬，是手艺人见到前辈时那种不自觉的、带着敬意的欠身。

“没人教我。”他说，“我是看沈师傅做的。”

“你见过沈师傅？”

“见过。

我奶奶以前在绣品厂上班，她有一枚顶针是沈师傅做的，用了四十年。

去年顶针掉在地上，磕了一个缺口，她拿着顶针哭了一个下午。

第二天我带着她来找沈师傅，想请他修一修。

沈师傅看了看说，这枚顶针的铜已经老化了，再修也修不回原来的手感。

他说，我给你奶奶做一枚新的，照着这枚的手感做。”

少年停了一下。

“那是我第一次看沈师傅做顶针。

他从下午做到傍晚，我就站在门口看着。
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