华盛顿地下三百米。

pEoc末日地堡的空气循环系统发出嗡嗡的低频噪音。

送出来的风带着一股子过滤网发霉的死老鼠味儿。

刺鼻，憋闷。

拜尔登瘫坐在那把军绿色折叠椅上。

那身高定西装沾满了从头顶震落的灰。

他胸口起伏得像个漏风的破风箱。

刚干咽下去的白色降压药卡在食道里，硌得人生疼。

老头半边脸的皮肉不受控制地哆嗦着。

干瘪的手指死死抠着裤腿。

特勤局长查理靠在不锈钢门框边。

白衬衫早被冷汗沤透了。

黏糊糊地贴着脊梁骨，凉风一吹，激起满身的鸡皮疙瘩。

“总统.

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先生。”

查理舔了舔干裂的嘴唇，嗓子里像塞了把沙子。

“上面没、没动静了，通讯光缆全切了。”

拜尔登浑浊的眼球转动了一下。

嘴角扯出一丝比哭还难看的弧度。

唾沫丝挂在下巴上，随着喘息轻晃。

“好.

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切得好。”

他神经质地拍着膝盖，指甲缝里全是抠地蹭上的黑泥。

“他下不来.
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