蒸腊肠切成薄片码成一个圆形的扇面，颜色暗红油润，肥肉部分是半透明的像琥珀；

炸丸子外酥里嫩表面金黄色，咬一口里面是猪肉末和荸荠丁的馅；

糯米藕切成厚片藕孔里填满雪白糯米，浇上桂花糖浆后甜香四溢。

还有母亲亲手包的猪肉白菜馅饺子，每一个饺子都捏了十八个褶，整齐地码在篦子上排成几排，像列队等待检阅的士兵。

一家人围坐在一起，母亲坐在上位那把老式太师椅上。

她看着满桌的儿孙们——大儿子吴良友坐在她右手边，二儿子吴良新坐在她左手边，两个儿媳并排坐在对面，吴语和堂兄妹们挤在桌子另一端——满是皱纹的脸上露出满足的笑容。

她夹了一个鸡腿放进吴良友碗里，又夹了一个放在弟媳碗里，然后特意挑了一个皮薄馅大的饺子放在吴语碗里。

“都吃，都吃。

过年就要团团圆圆的，一个都不能少。”她的目光在每个人脸上停留了几秒钟，像在清点人数，确认一个人都没少。

窗外的鞭炮声此起彼伏地响着，有时候是一长串的连续爆响——

那是有人在放一万响的落地红，噼里啪啦响了将近一分钟，声音震得窗玻璃都在微微发抖；

有时候是几声零星的脆响——那是小孩子在放擦炮。

烟花的光亮透过窗户一闪一闪地照进来，把堂屋照得忽明忽暗。

红色的光落在母亲的银发上，像给她戴了一顶时隐时现的花冠。

吴良友坐在饭桌前，手里端着母亲给他倒的一杯米酒。

酒是母亲自己酿的，用糯米和酒曲发酵了半个月，酒液白浊微甜入口绵柔后劲却很大。

他慢慢地抿了一口让酒液在舌尖停留了一会儿再咽下去，温热的酒顺着喉咙流下去把整个胸腔都暖热了。

在那些熟悉的喧闹声中——

二弟高声劝酒的声音、弟媳们聊家常的声音、孩子们抢菜吃的嬉笑声、母亲时不时插进来叮嘱这个吃那个的声音——

他觉得自己被重新接回了一个更古老更绵长的时间线里。

那条线从他父亲、他爷爷的矿灯开始，从那些在黑暗的矿井深处用双手刨出光和热的人开始，一直延伸到此时此刻这桌热气腾腾的年夜饭上。

在这条时间线面前，省城的那些勾心斗角、那些股东迷局、那些利益链条都变得遥远而虚幻，像另一个世界的故事。

而此刻，在这个被红灯笼和鞭炮声包围的老宅里，他只是一个母亲的儿子、一个弟弟的哥哥、一个儿子的父亲。
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