路灯亮起来的那一刻，车前站着的那个人影动了一下。

他个子不高，肩膀微微佝偻，灰衬衣的领口泛着洗白的边。

他没往前走，也没后退，就站在光晕的边缘，右手夹着一根没点的烟。

夜风裹着巷子里的油烟味灌过来，把他衣角吹得啪嗒响。

陈建国熄了火，推开车门。

夜风裹着巷子里的油烟味灌进来，他站在车旁没动，目光锁在灰衬衣上。

车前灯还在亮着，光线把那个人的影子拖得很长，几乎贴到了墙壁上。

发动机的余热和引擎盖的微光在两人之间隔开一层朦胧的距离。

“别走。”他说。

声音不大，但在巷子里被墙壁弹了回来。

那人没跑，反而把烟叼进嘴里，从裤兜里摸出一盒火柴。

火柴盒是红色的，边角已经磨白了。

他抽出第一根火柴，往盒子侧面的磷面上一划，嗤一声，没着。

他又抽了一根，换了角度，用拇指的指甲抵着火柴杆中间，使劲往下一拉——第三下火苗蹿起来，在夜风里晃了晃，照亮了他的脸——瘦削的颧骨，皱巴巴的皮肤，右耳廓上一道深深的旧疤，在火光里格外显眼。

他偏了一下头，火苗舔到烟头，烟草咝咝地烧起来。

他点上烟，吸了一口，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来，被夜风扯碎了。

周磊已经从副驾下来，绕过车尾朝巷口另一头走去，脚步声轻而稳。

他的影子在路灯下被拉长又缩短，像一条移动的虚线。

灰衬衣男子侧头看了他一眼，又转回来，对着陈建国说：“别动手，我来找你的。”

声音沙哑，像是很久没跟人说过话，每个字都带着粗粝的边缘。

陈建国走到离他三步远的地方停下来。

路灯的光从侧面打在两人之间，在地上拉出两道长长的影子，一道朝东，一道朝西，像是两段被切断的道理。

他能闻到对方烟里的味道，不是劣质烟草的刺鼻，而是一种淡淡的甘草味——手工卷的。

“你是谁？”

男子弹了弹烟灰，弹到地面上，灰白色的粉末散开。

他把烟从嘴里拿下来，夹在指间，烟头还在微微发亮：“老沈。

沈清禾她爹，活着的那个。”

陈建国没接话。

他盯着对方的眼睛看了一会儿，又把视线移到右耳的疤痕上。

距离近了，那道疤比他想象的长，从耳廓上沿一直延伸到耳垂，边缘不平整，像是被钝器撕裂的。
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