阿黄看了一眼那几片叶子，没动。

它闭上眼睛，蜷在藤椅里，身体随着呼吸轻微起伏。

张婶转身回屋，擦了擦眼睛。

那天之后，阿黄每天都卧在院子里的藤椅上。

下雨就叼着垫子躲回堂屋，天晴就出来。

它守着那把椅子，像从前守着老李。

落叶继续落，它继续叼，藤椅底下积了厚厚一层。

张婶不再扫了。

她看明白了——那些叶子不是叶子，是阿黄的话。

它说不出来，只能用叶子说。

有一天傍晚，张婶端了一碗热粥出来。

粥是小米粥，熬得稠稠的，跟老李以前给阿黄熬的一样。

她把碗放在藤椅旁边的地上。

“阿黄，吃饭。”

阿黄睁开眼。

它看着那碗粥，看了几秒。

然后慢慢从藤椅上下来，低头吃了几口。

吃完，它抬起头，看着巷口的方向。

夕阳把它的影子拉得很长，投在老屋的墙上，像一个沉默的守望者。

巷口空荡荡的。

没有人来。

阿黄收回目光，重新跳上藤椅。

它把身体蜷好，下巴搁在扶手上，闭上眼睛。

风吹过槐树，落叶纷纷。

一片最大的叶子打着旋儿飘下来，落在阿黄的背上。

它没有动。

它呼吸均匀，像是在梦里奔跑。

梦里，有人在喊它。

“阿黄——”

那个声音，带着烟草味和铁锈味。
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