清晨，阿维尼翁的钟楼敲了六下。

城东工场区，羊毛的腥臊直冲鼻腔。

乔瓦尼走在前面。

他就套了一件最普通的深灰色修士粗布袍。

两个穿着便装的裁决骑士远远吊在十几步外。

薄伽丘跟在后面，两眼熬得通红。

昨晚在教皇宫客房，他一宿没合眼。

只要一闭上眼，女儿维奥兰特那张画上的脸，还有乔瓦尼那句“哀悼不能阻止下一个孩子死去”，就在脑子里打转。

街边是一排排新建的长条石砌大房。

临河的一面，十几个巨大的水力木轮架在河道上，水流冲着轮叶，嘎吱嘎吱响个不停。

乔瓦尼停下脚。

“你的序言写得很美。

七个高贵的淑女，三个英俊的青年。

带着鲁特琴，带着上好的葡萄酿，逃离了死尸遍地的佛罗伦萨。”

他学着吟游诗人的调子，念了一段：

“‘在乡下，我们可以听鸟儿唱歌，可以眺望青山绿野，欣赏田亩连片，麦浪起伏，以及各种各样的树木。

我们还可以看到辽阔的苍穹……这比我们那一座空城好看得多了。

……虽说乡村里的农民也象城里的居民，一个个死去，终究屋少人稀，不至于这样触目惊心。

’”

念完。

乔瓦尼盯着薄伽丘。

“您觉得，这是人性的真实吗？”

薄伽丘硬邦邦顶回去。

“在死亡面前，人有权利闭上眼睛，用故事去寻找心灵的慰藉！

文学本来就该是废墟上的花！”

“狗屁的花。”

乔瓦尼一点没客气，指着旁边轰鸣的石砌长房。

“那是给那些吃饱了撑的、兜里装满老子留下来的金币的贵族看的。

他们在别墅里调情，在喷泉边笑。

是因为他们有钱买下那一整座山庄！”
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