周六上午，零下二十五度。

天，是那种北欧冬天特有的灰白。

太阳藏在一层薄薄的云后面，没什么光，就一个模糊的白盘子，挂在天上，像一只没洗干净的盘子。

风不大，但冷——冷到你吸一口气，鼻腔里就像被针扎了一下。

硬冰。

赛段像一块被冻住的玻璃，泛着青灰色的光。

江天蹲在发车区，伸手摸了摸路面——硬，滑，他用手套敲了敲，钉子在冰上敲出的一声脆响，像敲在一块钢板上。

他哈了口气。

白气从嘴里冒出来，瞬间被风吹散。

上午这段，他说，是特瓦拉的回合。

他站起来，拍了拍膝盖上的冰碴。

赛车服外面套了一件厚棉袄，脚上是雪地靴。

他脸冻得通红，眉毛上结了一层薄霜。

对讲机里，皮埃尔的声音传来。

老领航员在服务区的暖气房里，声音有点闷：

特瓦拉已经发车了。

全长钉，起步很快。

他第一段，比你昨天勘路的快了三秒。

江天说。

他拉开车门，坐进去。

座舱里冷得像冰窖，方向盘摸上去冻手。

他戴上手套，系好安全带。

我咬住他。

发车。

信号灯，红。

三盏。

两盏。

一盏。

绿。

江天起步没有冲。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........