戏台上的锣鼓敲得正酣。

是出《龙凤呈祥》，孙尚香在台上甩着水袖，咿咿呀呀地唱，唱腔像根细丝，在潮湿的空气里颤巍巍地飘。

何雨柱坐在二楼包厢，手指在扶手上无意识地敲着。

敲到第七下，他站起身。

“柱哥，不看了？”旁边的罗浮转过脸，金丝眼镜映着台上明晃晃的灯光。

“闷。”何雨柱说，抓起身旁的黑伞，“出去透口气。”

他没等罗浮回话，掀开包厢的丝绒帘子，顺着木楼梯往下走。

楼梯很暗，只有墙角的煤气灯吐着昏黄的光，把他的影子拉长又压短，像匹疲惫的兽。

楼下大堂坐满了人，瓜子壳、花生皮、痰渍，在地上铺了厚厚一层。

汗味、头油味、劣质脂粉味混在一起，热烘烘地往上蒸。

何雨柱挤过人群，推开厚重的木门，一头扎进夜风里。

下雨了。

不是瓢泼大雨，是那种细密的、黏糊糊的雨丝，在路灯的光晕里斜斜地飘，像谁在天上筛面粉。

何雨柱撑开伞，黑布伞面“嘭”一声张开，隔绝出一小片干燥。

他沿着街走，皮鞋踩在湿漉漉的石板路上，发出“嗒、嗒”的响声，在空荡的夜里格外清晰。

粮食。

他脑子里转着这两个字。

像两块沉甸甸的石头，压在胃里。

前几天他跑了三家米行。

第一家，掌柜是个精瘦的老头，拨着算盘珠子，眼皮都不抬：“何老板要多少？

十石八石的有，多了没有。”

第二家，老板倒是客气，泡了上好的龙井，可说到正题就推诿：“今年南洋收成不好，船期都延误啦。”第三家最直接，伙计直接说：“老板吩咐了，大宗买卖，得问过商会。”

商会。

何雨柱冷笑。

什么狗屁商会，不过是英国人牵的线，一群买办凑的局。

他想要粮食，不是十石八石，是成千上万石。

得够一个城市的人吃上三个月。

可这数目一抛出去，就像往油锅里滴水，非得炸锅不可。

英国人盯着，岛国人盯着，连港督府那帮官僚也竖着耳朵。

乱世囤粮，要么是疯子，要么是反贼。
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