腊月初一的清晨，李家祠堂比往常更加安静。

这种安静不同于深夜的沉寂，而是一种带有重量感的静谧，像是整个祠堂被一块巨大的冰块封冻住了，连空气的流动都变得迟缓而凝滞。

窗棂上结了一层薄薄的霜花，在晨光的照射下折射出细碎的光芒，像是镶嵌在木框上的碎钻。

屋檐下挂着几根冰凌，长短不一，尖端滴着水珠，一滴一滴地落在台阶上，发出规律的、清脆的声响。

李玄在天亮之前就已经醒了。

他没有立刻起身，而是在榻上躺了一会儿，听着窗外冰凌滴水的声音和自己的呼吸声，让意识从睡眠的深渊中缓缓浮起。

这是他多年来养成的习惯——醒来之后不急着行动，先让自己完全清醒，再开始一天的事务。

他起身之后，简单地洗漱了一番，用冷水擦了把脸。

冰冷的水刺激着皮肤，让残余的困意彻底消散。

他换上了一件干净的灰布棉袍，将头发重新束好，然后推开门，走进了祠堂的正厅。

正厅里的光线还很暗淡，只有东边窗户透进来的一线微光，勉强照亮了桌案的轮廓。

李玄没有点灯，借着这点微弱的光线走到桌案前，站定，目光落在桌案表面。

桌案上落了一层薄薄的灰尘。

灰尘很细，像是夜间从门缝和窗棂的间隙中悄悄潜入的，均匀地覆盖在桌案的每一个角落。

在昏暗的光线下，这层灰尘几乎不可察觉，但如果用手去摸，就能感受到那种细腻而涩滞的触感。

李玄伸出手指，在桌案边缘轻轻划了一下，指尖上立刻沾上了一道灰痕。

他看了看指尖上的灰尘，没有立刻擦拭，而是先环顾了一下四周。

祠堂的门窗在夜间都是关闭的，按理说不应该有这么多灰尘落进来。

但这些灰尘的出现又是如此自然——腊月天干物燥，北风又大，细小的尘土被风卷起，从任何一道细微的缝隙中钻进来，落在桌案上，本就是再正常不过的事情。

李玄收回目光，转身走到墙角的水盆边，将一块干净的布巾浸湿，拧到半干，然后回到桌案前，开始擦拭。

他的动作很慢，很仔细。

湿布从桌案的一端开始，沿着木纹的方向缓缓推进，所过之处，灰尘被吸附到布面上，露出下面深褐色的木质本色。

他没有来回擦拭，而是一次到位，避免将灰尘涂抹得到处都是。

每擦过一片区域，他就会将布巾翻一个面，用干净的部分继续擦拭。

桌案不大，但李玄擦得很用心，足足花了一炷香的时间才将整个桌面清理干净。

擦完之后，他将布巾在水中漂洗了一遍，拧干，叠好，放回原处。

桌案重新变得光洁如新，深褐色的木面上泛着一层温润的光泽，在逐渐明亮起来的晨光中显得格外沉静。

清理完桌面之后，李玄拉开了桌案下方的抽屉。

抽屉里放着几样东西，摆放的顺序和他记忆中完全一致——最左边是一枚断成两截的令牌，令牌的材质是某种深色的硬木，表面原本应该刻有纹饰或文字，但已经磨损得几乎无法辨认，只能看到一些模糊的线条痕迹。

令牌的断口处呈现出新鲜的木茬颜色，说明断裂的时间并不算太久远。

紧挨着令牌的是那几封无名信，用麻纸写成，叠得整整齐齐，按照收到的时间顺序依次排列。

最上面那一封就是折叠方式与众不同的第五封信，它的边缘微微翘起，与其他几封信的平整形成了细微的对比。

再往旁边是一块巴掌大小的玉简拓片。

拓片是从某块古玉上拓印下来的，上面的文字残缺不全，只能辨认出零星的几个字符。

李玄曾经花了很多时间去研究这些字符的含义，但收获有限——这些文字不属于他所熟悉的任何一种字体，既不是篆书，也不是隶书，更像是某种更古老的、已经失传的文字系统。
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