十一月下旬，寒气一日比一日重了。

李家祠堂的屋檐下挂着一排冰凌，长短不一，晶莹剔透，在午后的阳光下折射出清冷的光芒。

偶有一阵风过，冰凌相互碰撞，发出叮叮当当的脆响，像是有人在远处轻轻敲击着一组玉磬。

但那声音很快就消散在风中，祠堂重归沉寂。

李玄坐在案前，拢了拢身上的夹袄。

他面前的桌案上摊着几页纸，是他近日写下的一些零散记录。

墨迹早已干透，纸页平整地铺展在桌面上，边缘用一方青石镇纸压着，以防被穿堂风吹乱。

他握着笔，悬腕写了一行字，笔尖在纸上滑过，发出细微的沙沙声，像是秋虫在草叶间低鸣。

写完最后一个字，他搁下笔，轻轻吹了吹纸面上的墨迹，正准备将这张纸也放到一旁晾干，忽然感觉到一阵凉意从脚底蔓延上来。

他低头看了一眼——祠堂的地面是青砖铺的，入冬之后，这青砖便像是从地底吸足了寒气，冷冰冰地往上冒。

即便穿着厚底的棉靴，坐得久了，那股寒意还是会透过靴底丝丝缕缕地渗进来，让人从脚底板一直凉到膝盖。

李玄放下笔，站起身，活动了一下有些僵硬的腿脚，走到祠堂角落那只火盆旁边。

火盆是铜制的，口径约有二尺，盆壁厚重，通体呈现出一种深沉的古铜色，是多年烟火熏烤留下的痕迹。

盆里还剩些灰烬，是前几日用过之后留下的，灰白色的一层，细细软软地铺在盆底，间或夹杂着几块没有燃尽的炭核，黑黢黢地蜷缩在灰堆里。

他蹲下身，伸手探了探盆里的温度——灰烬深处还残留着一丝若有若无的温热，但已经不足以驱散祠堂里的寒意了。

李玄起身，走出祠堂，绕到后面的柴房里。

柴房的角落里堆着一小堆木炭，是入冬前李七从镇上拉回来的，装了满满两大筐，码得整整齐齐。

木炭都是上好的栎木炭，烧起来没有烟，火力也持久，最适合在室内取暖用。

他用一只小铁簸箕装了七八块炭，又顺手从旁边的草垫子上撕了一把干草，一并带回祠堂。

回到祠堂，他将火盆里的旧灰拨开，露出底部的炭灰，然后把干草铺在最下面，再架上一块块木炭，搭成一个中空的塔形。

做完这些准备工作，他从桌上取来火镰和火石，咔嗒咔嗒打了几下，火星溅到干草上，先是冒出几缕青烟，紧接着，一簇橘红色的火苗便从干草的边缘舔了上来，迅速蔓延开来，将木炭的底部舔得发红。

火苗渐渐变大，发出轻微的呼呼声，木炭被点燃后开始噼啪作响，偶尔蹦出一两颗细小的火星，落在火盆边缘的铜沿上，瞬间便熄灭了。

橘红色的火光映在李玄的脸上，将他的轮廓勾勒出一道温暖的轮廓线，连眼睛里都像是点了一盏小小的灯。

他蹲在火盆旁边，用一根铁钳拨了拨炭火，让空气流通得更顺畅一些，火势便更旺了。

热浪一波一波地扩散开来，驱散了祠堂里沉积已久的寒意，连那些原本冰冷的青砖地面，也开始隐隐透出一丝暖意。

李玄在火盆边蹲了一会儿，等炭火完全烧旺了，才站起身，回到桌案前。

他重新坐下来，目光落在桌面上摊开的那些纸页上，正准备继续刚才的书写，忽然注意到一个问题——祠堂里的空气虽然干燥，但因为连日不曾好好清扫，桌案上已经积了一层薄薄的灰尘。

那些纸页摊开放在桌面上，纸面上虽然没有明显的灰尘，但边缘处已经沾上了一些细小的灰絮，像是从空气中飘落的微尘，悄无声息地附着在纸面上。

他皱了皱眉。

这些纸上记的都是些要紧的内容，虽然不是什么机密大事，但也是他花了心思写下的，若是因为落灰而污损了，未免可惜。
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