马旦听着，一直没插话，只是默默地抽着烟。

等周扬说完了，他才把手里的烟屁股在烟灰缸里用力摁灭。

“我理解。”

马旦缓缓开口，嗓音像是被砂纸打磨过：“你跟我这种土里刨食的不一样。

你年轻，燕京来的，挂着个少校副连长的牌子退伍，你有身份，有能耐，更有野心。

换了是我，我也想走。”

他端起搪瓷缸子，吹了吹上面漂着的茶叶末，又喝了一大口，发出“嗬”的一声满足的叹息。

“可黄崖镇，就是这么个地方。

乱，从根子上就乱。”

马旦把缸子重重地往桌上一放，发出“当”的一声闷响：“在这儿，咱们算不上什么为人民服务、打击犯罪的人民警察。

咱们是底层，是活在夹缝里的最底层。

我那句话，现在还撂这儿：案子，你可以查，没人拦着你。

想走的，也不光你一个，我在这破地方待了八年了，我比你还想走！”

说到最后，他的声音陡然压低，凑近了一些，浑浊的眼睛里透出一股冷意：“但是，这个时间节点上，你要是真一头撞上那伙大势力，别说你了，咱们所有人都得玩完！”

“所以，马所长是不打算帮忙？”周扬终于开口，语调平稳得没有一丝波澜。

他没有反驳，也没有争辩，只是平静地提出了一个问题，像是在确认一件无关紧要的商品规格。

这个问题像一根针，轻轻扎破了马旦用世故和懒散堆砌起来的厚重外壳。

马旦沉默了。

他低着头，死死盯着桌面上那个被烟头烫出焦黑印记的搪瓷缸子，粗糙的手指在缸沿上一下一下地摩挲着。

烟灰缸里的烟头已经堆成了小山，昏黄的灯光照在他那张布满风霜的脸上，沟壑纵横的皱纹里藏着太多不为人知的故事。

他像一头在丛林里蛰伏多年的老兽，能嗅到最细微的危险气息，也懂得在什么时候必须装死。

时间一秒一秒地流逝，长得让一旁的张旺都觉得有些窒息。

“唉……”终于，马旦长长地叹了一口气，那口气里有无奈，有疲惫，还有一丝被勾起来的、连他自己都不愿承认的躁动。

他抬起头，那双总是半眯着的浑浊眼睛，此刻却像是被拨开了云雾，露出底下深藏的精光。

“帮，怎么不帮？”马旦把手里的烟屁股狠狠摁进烟灰缸，像是要掐灭某种念头：“咱们是一个锅里搅马勺的弟兄，你捅了娄子，我这个当所长的也跑不掉。

我能帮你，也必须帮你。”

他话锋一转，身子往前探了探，那股子老油条的市侩气又冒了出来：“但是，周扬，我丑话说在前头。

我帮你，不是让你拿着鸡毛当令箭，去跟那些吃人不吐骨头的家伙硬碰硬。

我希望你稳着点，步子迈得小一点，别急吼吼地就想把天给捅个窟窿。

这地方的天，硬得很，窟窿没捅出来，你自己的脑袋先撞碎了。”

周扬闻言，嘴角勾起一抹极淡的弧度，那笑容里带着一丝成年人才懂的沧桑。

“马所，你放心。”他将烟灰弹进桌上的烟灰缸，动作不急不缓：“我这人虽然眼神不好，但也还没瞎。

什么人能碰，什么石头能踢，我心里有杆秤。

我从燕京到这儿来，是为了往上走，不是为了当烈士。

真要是撞上连你都觉得棘手的硬茬子，我跑得比谁都快。”

这番话坦诚得近乎无耻，却恰恰说到了马旦的心坎里。
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