他刻了一个“活”字。

不是“恨”，不是“仇”，不是“冤”——是“活”。

这个字，比任何控诉都有力量。

堂屋左右各有一扇门。

右边的门开着，通往厨房。

厨房很小，灶台是砖砌的，上面架着一口铁锅。

铁锅里有半锅看不出是什么的东西，已经干透了，变成一层黑色的硬壳，裂开几道细缝。

灶台旁边的墙上钉着几根钉子，钉子上面挂着几样东西：一捆干枯的草药，一把缺了口的菜刀，一个空的酱油瓶。

水缸是空的，缸底有一层干涸的泥垢，泥垢上面印着一个小小的、清晰的手印。

像有人最后一次取水，手指按在缸底留下的。

左手的。

大拇指比普通人短一些，指节略弯，跟堂屋烛台上那个活字的痕迹一模一样。

“两个人。”楼明之放下手电，“一个人在这里生活，另一个人给这个人送补给。

段景林，每年清明都来他的门前站着，不敲门不进去，就站在门外。

空相框、右手的剑、水缸底部的手印、这些年清理掉的一切痕迹——他不是来凭吊，是来送东西。

送到门外，不进去，因为进去就会被看见。”

“被他看见？”

“被追踪的人看见。

段景林不敢进屋，不是怕屋里的人——是怕自己身后有眼睛。

他送东西，但不看，不确认，把包裹搁在门外就走。

二十年来，他一直在给一个人守门。”

烛台的蜡还在。

火早就灭了，但蜡还在。

如果没有人在这里点蜡，蜡不会烧掉半截。

如果有人点蜡——这个人是给自己点的，还是给画像点的？

或者，是给那个空相框点的？

一种更强烈的感觉从楼明之的心底缓慢地升起来，像地砖下的潮气。

他上前一步，重新拿起手电。

这一次，他看得比谁都仔细，从供桌上每一毫米的灰尘到墙面画框上的每一寸木纹。

忽然之间，手电的光柱停在了画像背面的墙皮上。

不对。

那一片墙皮看着与周围颜色一致，可光从侧面打过去时，接缝处有一道极细的隆起，长不出两根手指，正好盖在画像正后方，像一块被反复贴过无数次的墙皮。
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