老太太攥着童童的手，攥得指节都在发颤。

她蹲下来，和童童平齐，用另一只手去摸她的脸，从额头摸到眉毛，从鼻梁摸到下巴，像是在摸一件失而复得的珍宝，摸得又轻又慢，生怕摸重了就会碎。

“你叫童童？”她的声音沙哑，带着老年人特有的微微发颤的尾音，但每个字都用力咬得很清楚。

“嗯。

肖童童。”童童没有躲开她的手，也没有低头。

她站在玄关的鞋垫上，爷爷的大军帽还扣在她头上，帽檐有点歪，遮住了半边眉毛。

老太太伸手把帽檐轻轻推正，露出了她整张脸。

然后老太太的眼泪就下来了。

不是嚎啕大哭，不是掩面抽泣，就是两行眼泪安安静静地从眼角溢出来，沿着脸上的皱纹往下淌，滴在碎花衬衫的领口上，洇开一个个深色的小圆点。

她没出声，只是用攥着抹布的那只手去擦，越擦越多，最后把抹布按在脸上，肩膀一抖一抖的。

“奶奶，”童童把头上的军帽摘下来，踮起脚尖，用小手去接奶奶脸上的眼泪。

她的手太小，接不住，眼泪从指缝里漏下去，滴在地砖上，被阳光一照亮晶晶的。

“您别哭。

我回来了，以后每个星期我都来看您。”

老太太一把将她搂进怀里。

那个拥抱很用力，用力到童童能感觉到奶奶的整个身体都在发抖。

碎花衬衫上有一股淡淡的皂角味，混着厨房里飘出来的葱花和热油的味道，那是家常的味道。

童童把脸埋在奶奶的肩窝里，慢慢抬起手，环住了奶奶的背。

肖国华站在门口，左手撑着门框，别过头去，右肩上那块石膏固定带随着呼吸微微起伏。

肖震山站在客厅中央，背对着所有人，从茶几上拿起那个玻璃烟灰缸在手里攥了攥，又放下。

老太太松开童童，用袖子擦了擦脸，站起来的时候膝盖咔嗒响了一声。

她没在意，转身就往厨房走，边走边说：“童童你坐着，奶奶给你下碗面。

鸡蛋面，卧四个鸡蛋。”

“妈，两个就行——”肖国华话没说完就被老太太一句话顶了回来：“你闭嘴。

你在西南六年，童童六年没吃过奶奶做的饭。

四个，一个都不准少。”

肖震山咳嗽了一声：“给我也煮一碗。”

“你不是吃过早饭了？”

“又饿了。”

老太太在厨房门口回过头，瞪了他一眼。

那一眼里有嫌弃，有心疼，有老两口过了大半辈子之后特有的那种不用说话的默契。

她转身进了厨房，片刻后厨房里传来打蛋的声音——筷子搅蛋液，铛铛铛，又快又匀。

童童走到厨房门口，看到奶奶一手扶着灶台一手搅蛋，煤气灶上的水已经在烧了，锅里冒着白汽。

老太太的手很稳，搅蛋的动作很利索，但从背后看，她的肩膀还在微微发抖。

童童没有进去帮忙。

她知道奶奶现在不需要帮忙——奶奶需要的是这碗面。

为这碗面，她已经等了六年。

煮面的空当，肖震山坐回沙发上，把左腿伸直了，用手掌慢慢揉着膝盖。
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