他在一处集上换了半袋新米，又称了二斤盐渍的野菜干。

回家的灶，得有回家的味。

腊月里，他到了当初换脸的那道荒山。

背风处一汪雪水冻得结实，他凿开一角，就着冰水洗了把脸，吴平那张脸收进了温养的瓮里。

瓮里的料还剩小半——脸养回去，往后总有再用它的时候。

再往南，雪就薄了。

风里带上熟悉的土腥气，右腕那道冷线在暖了一分的风里安分下来，温药汁的瓮，好几日想不起打开了。

过了山根集外的岔道，他从官道下来，走进熟悉的丘峦。

这一带的山，他闭着眼都认得：哪道梁背风，哪条涧不冻，哪片坡的雪化得早。

进谷那日，是腊月里少见的一个晴天。

谷口山梁上，他停了步。

半坡荒草覆着雪，一角旧墙沉在草色里，院墙上的石坎叫雪压出一道齐整的白线。

院里静悄悄的，檐下的废丹串挂在原处，风一过，隔着老远送上来几声轻响。

墙根底下，三层弦静静的，隔着几十丈认出了他。

小金从袖里钻出来，顺着他的肩头蹿下去，几个起落上了墙头——它进出这个家，从来走墙头。

他望着那个院子，站了一会儿，抬脚往坡下走。

到了院门前，他抬手叩了两声门环。

铜声沉沉的，落在雪院里。

里头自然没人应——他自己推门进去，把门在身后合上。

灶是冷的，屋是空的，梁上落了半年的浮尘。

他放下行囊，先把北边捎回来的那块石头搁在墙根，又把灶膛里的旧灰扒开，添柴，引火。

烟从檐下散出去，头一缕就叫院阵拢在了墙里。

出去时一个人，回来还是一个人。

可这一趟不算空手——

袖里多一枚玉，山里多一扇门。
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