那行小字只有八个字：重价收失性老阵墨。

他把单子凑到灯下，又看了一遍。

失了性的老阵墨，是死料，坊市上论堆贱卖，没人多看一眼。

重价收——天底下没有这路生意。

这不是收料。

这是一盏灯。

点灯的人不知道他在哪儿，就把灯挂到天下的集口上，等认得这盏灯的人自己看见。

岚川到山根集，隔着大半个中域，这盏灯，亮到了他家门口的集上。

沈家点灯，找的是谁，天下只有一个人答得上来。

他就着灯，算了算年头。

当年立约，约期十二年，到下回开墟为止。

眼下离开墟，还有约莫五年。

这盏灯，亮得早了。

出了什么事，要不要应，什么时候应，单子上一个字都没有。

灯就是灯，只管亮着。

袖袋里那半面乌木对牌安安静静，他的手指在袋口停了停，收了回来。

他把那张单子单独抽出来，对折，压在灯座底下。

年还没过完。

灯亮着，不催人。

灶膛里的慢火哔剥响了一声。

他往椅背上靠了靠，听着满山谷的静，守着一炉焐到天亮的火。

门在山里，人在关里，路在脚下。

这一回，哪一头，都不是孤的。
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