年初一的雪，下到晌午就停了。

院里那层爆竹红屑叫新雪盖了一半，风一刮，又露出来一角，红红白白冻在一处。

守岁的灯油尽了，他添上新油。

正月里，堂屋这盏灯每晚都点。

灯座底下，压着那张对折的行单。

日子照旧。

晨起入葫芦半刻，圃里头茬药的新芽又高了一线，他拔掉霉叶，匀了匀光，出来时指缝里带着土腥气。

晌午喂剑，三缕灵力顺着温息砂走完，葫芦深处安安静静。

傍晚巡一遍院阵，三层弦劲头饱满，风雪压不动。

年前封的那炉养气丹，初三开炉。

火退得干净，丹色平平，走的老路数。

他拣成色齐整的装了四瓶，两瓶留作柜上代卖，余下的收进储物袋。

到了夜里，他就着灯，抽出那张单子，展开，看一遍，折上，压回去。

一连几晚，晚晚如此。

八个字还是那八个字：重价收失性老阵墨。

单角还是那方小小的记号。

他拿指腹在记号上按了按，纸面平平，墨迹沉沉，按不出别的来。

灯是灯，人是人，灯只管亮。

灯下翻来覆去想的，是三件事。

出了什么事——约好了十二年，到下回开墟为止；眼下离开墟，还有约莫五年。

能叫人提前五年点灯的事，小不了。

可单子上一个字没提，隔着大半个中域，他坐在灯下猜不出所以然来。

这一问，先搁着，到了路上再说。

要不要应——这一问最短。

牌到人到，四个字，当年是他亲口给出去的。

价是自己开的，货就得自己交。

灯挂在天下的集口上，认得它的人不去，它就白亮。

什么时候应——这一问最长，长在来年那一整年的日子上。

初四夜里，他研了墨，把守岁那晚在心里排开的来年，一格一格落到纸上。

开春，骡马行的活，盛记的丹。
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